Eloísa Cartonera

                                   Film / Director: Edmundo Bejarano

Premio Principal Príncipe Clause 2012 / Eloisa Cartonera

Finissage

Antologia Berlinesa en Cassette

Festin Mutante 2do Aniversario

Javier Gato Sisti Ripoll, Edmundo Bejarano, Washington Cucurto 

                   y otro amigo.

                   Fotos: Luis Marecos

Festín Mutante

Eloísa Cartonera / Edmundo Bejarano

Acabo de recibir un email de Washington Cucurto en el que me pide que cuente mi relación con Eloísa 

Tengo un recuerdo en la cocina a media luz de Timo en el barrio de Neukölln, a comienzos del 2000, al norte de Berlin. Donde Washington con una sonrisa amplia y simpática me pasa unos libros de cartón, afuera caía la nieve sin parar. Yo acaricie las tapas gruesas y duras, pintadas con acuarelas de muchos colores, un objeto poético, pensé, materialmente noble.

Esos libros habían salido de un proyecto cooperativo que se dedica a editar libros de manera artesanal, con el cartón comprado a los cartoneros en la vía pública, indudablemente venian de una vocación de servicio y de una de las crisis mas atroces de la otra orilla del mundo.

Esa noche descubrí escritores que iban a cambiar mi vida para siempre, autores como Reinaldo Arenas, Ricardo Zelarrayán, Enrique Lihn, Nestor Perlongher, Fabián Casas  y el mismo Cucurto entre otros. Todos autores laterales absolutamente maravillosos que iban a irradiar luz en el frío invierno de estas praderas nórdicas. Esto nunca lo voy a olvidar.

Con el tiempo nos volvíamos a encontrar en distintos lugares del mundo y Cucu, para mi dicha, siempre me pasaba los libros que iba publicando. Tampoco voy a olvidar aquel encuentro en la pizzería con televisor del barrio 11, mientras yo esperaba matando el tiempo con un partido de Huracán, preguntándome a quien había publicado esta vez, de repente aparece él con una sonrisa implacable y sin decir ni una sola palabra, me pasa libros de cartón de Andrés Caicedo, a mi me dio en la cabeza un travelling en slow motion, como si Thor me hubiese dado el martillazo de la alegría... También me dio unas ganas inmensas de leer. 

Ahora tengo muchos libros de Eloísa Cartonera y me parecen de una belleza única, porque cambian mi relación con la literatura y el mundo.

Washington Cucurto

                                                                             Foto: Edmundo Bejarano

No aguanto más y no puedo hacer nada.

Si me voy, me moriría.
Cualquiera póngase en mi lugar,
soy hija de nada, no tengo hermanos
ni nada en que apoyarme…Y
estas turulas de los locales vecinos
me envidian mi tonta belleza
artificial de aro y hojalatería
preciosura que acá, entre tantas luces y
guirnaldas, es como la de un renacuajo.
Y estas tontas me envidian, pobres,
merecedoras son de lástima, no tienen vianda
y están dos escalones mentales debajo
de mí que no llego ni a tres.
Aun así, estoy en desacuerdo con Humberto,
ningún motoquero daría en el blanco conmigo.
Y así, es verdad, no soy la ladrona de ladrillos
que construye su casita en un pueblo muerto
del Conurbano, sin luz, ni gas, ni agua.
No señor, me llamo Romina, tengo 18
años, soy vendedora del Once y me hago cargo
como puedo de esta fantasía real alucinada:
delante de la vidriera la dueña soy yo.
Yo vendo para mí.
Sí, me encanta que les pongan bombas a estos
judíos platudos. Ojalá le pongan una al local
donde estoy y que volemos todos a la mierda.
¡Qué plato sería! Salir en el noticiero hechos mierdas por judíos.
Yo los re denuncio, salgo diciendo que no tengo hora de almuerzo
y que trabajo hasta las diez de la noche.
Los mando al frente, si quedo viva, claro.
De 8 a 10, corrido.
De 8 a 10, la sepultura.
De 8 a 10, el bajón total y la entrega absoluta.
Pero, ¿qué puedo hacer?
Si me voy, me moriría.

Edmundo Bejarano / Fabian Casas

                           Pi                                              Foto de Timo Berger
                           Con el libro de bolsillo de un gigante!
                       

La Niebla / Shaman y los hombres en llamas

                                                              La Niebla

Noche Azul de Primavera

Mirada perdida en buenos aires

                                                                                  Fotos de Lucía Hourest

Ezeiza de Fabián Casas

Fragmento de:
Fabián Casas Vs Washington Cucurto en Berlin
"Por suerte el espírizu no tiene una sola dirección y sigue soplando donde quiere"
F. C.
El super poeta Fabián Casas recibe el prestigiado premio alemán de literatura "Anna Sehers", mientras su amigo y editor Washington Cucurto, el sofocador de la cumbia y creador de "Eloisa Cartonera", aprovecha la situación para armar libros de cartón y luego falsificar la firma de Casas, para tratar de venderlos a un precio elevado.
Un Film atolondradamente poético que muestra como se cruzan la alta cultura, lo under, el trash y el pop.

                                                            Discurso

Roberto Echazú poema

                                                                 Limbania 
                                                                 me contó 
                                                          que estaba muerta 
                                                                        y 
                                                                yo también
                                                                  le conté 
                                                          que estaba muerto.
                                                              –´La historia
                                                                 es siempre 
                                                                  la misma– 
                                                                     unos 
                                                                   primero 
                                                                        y 
                                                                     otros 
                                                                  después.´ 
                                                                  Nuestras 
                                                                    manos 
                                                                 se juntaron 
                                                                        y 
                                                                      sólo 
                                                                   cayeron 
                                                                   cenizas”.


Roberto Echazú (1937 - 2007)


Poeta bohemio nacido en un pais no pais, donde el se presentaba no como poeta sino como aprendiz de poeta, "soy como el monaguillo de la poesía", decia, otros lo reconocían como el héroe del silencio, que se despertaba a las cuatro de la matina, para escribir y desechar sus poemas. Con carisma contaba: "lo que hago en Tarija es simplemente tomar vino. De repente tomo mas vino. Y eso me cuesta mucho, porque yo elaboro mi poesía en base al vino. Eso me cuesta mucho, porque cada versito que yo escribo es muy cortito, pero cada verso me cuesta por lo menos 50 botellas de vino.

Blackberry de Fabián Casas

Hay algo que no sé si es cierto pero que me gustó mucho cuando lo escuché: el origen de la palabra Blackberry. Dicen que viene de las bolas negras e irregulares que usaban los esclavos en las plantaciones de algodón en los estados Unidos. Irregulares –con la forma granulada de la cereza– para que los muchachos no se pudieran desplazar fácilmente. ¿Será verdad? Tal vez como sucede en el ensayo de Borges, Kafka y sus precursores, la idea de esclavitud que conlleva ser adicto a los blackberrys hizo que se creara la historia de los esclavos a posteriori.

De todas formas es imposible que uno no quede como un conservador cuando arremete contra las tecnologías virtuales, las redes sociales y la mar en coche. Estás viendo el cielo estrellado y sabés que es probable que alguna de esas estrellas ya no esté funcionando, sólo te llega la luz. ¿Pero qué importa? Cuando te mandan un mail, te dicen que es imposible que no te llegue. Salvo, aclaran, que se caiga el sistema. Desde hace años uno está esperando que se caiga el sistema. Me pregunto cuándo sucederá eso. Ya hemos visto civilizaciones sofisticadas hechas polvo y es evidente que la nuestra va por el mismo camino. Veo el rap, el hip hop, y donde muchos ven rebeldía, intensidad, yo veo fascismo, gente reaccionaria, personas repitiendo el mantra letal del capitalismo. Soy el número uno, soy el dos, etc. Todo es tan evidente como Plaza Sésamo: el sistema da premios televisados para todos. Una de las preguntas que se le hacen muy seguido a un escritor es ¿Por qué escribís? Yo hace poco se la hice a un amigo que se la pasa escribiendo tweets en su blackberry. Escribe este tipo de cosas: “Estoy con mi hijo, cenando y mirando fútbol. Un momento glorioso”. Le pregunté por qué, si realmente le estaba pasando eso tan increíble, tenía la necesidad de poner distancia de ese momento y escribirlo. ¿Qué ambiciona una persona que necesita escribir en una red social lo que le pasa a cada minuto? Es todo lo contrario de una estética de la desaparición en la vida privada. Lo que se intenta todo el tiempo es aparecer, estar, como si un parpadeo de Steve Jobs fuera suficiente para sacarnos de stock.

Howard Hughes era un tipo extraño. Multimillonario, llevó una vida excéntrica y dedicada, en una primera parte, a mostrarse: batiendo récords piloteando aviones, saliendo con mujeres hermosas, comprando diarios, etc. A eso le siguió una etapa de reclusión total hasta su muerte. En un libro de Paul Virilio, éste cita al periodista James Phelan, el biógrafo de Hughes, relatando una anécdota genial: Un día un hombre disfrazado de ratón Mickey se presentó en las oficinas de Hughes y dijo que tenía un regalo para él. Era el miembro del circo Disney y quería ofrecerle un reloj con esta dedicatoria: “Los héroes legendarios deben jugar sin cesar al gato y al ratón con el público, para que éste continúe creyendo en ellos, y no dudo que usted querrá saber de vez en cuando qué hora es”. Pero al bueno de Howard no le importaba el tiempo convencional de los humanos. Como bien apunta Virilio, para él ser no era habitar: “No es nadie porque no quiere ser alguien, y para ser nadie, hay que estar a la vez en todas partes y en ninguna”.

A lo largo de mi vida, salvo por imposiciones de la mortalidad, nunca he dejado de ver a mis seres queridos. Sin embargo Facebook trabaja con la idea de reactualizar los contenidos de tus relaciones. De golpe se te puede aparecer ese compañero de secundaria o esa amiga de la facultad a la que habías perdido de vista hace mucho. Algo así le pasa al capitán John Black, en el relato de Ray Bradbury de Crónicas Marcianas llamado La Tercera Expedición. Resumo: Llega Black con su cohete y su tripulación a Marte y antes de descender le dice a sus muchachos: ojo que no sabemos qué fue de la primera ni de la segunda expedición, no sabemos qué vamos a encontrar en Marte, así que cuando bajemos no se separen ni dejen sus armas. Cuando pisan el polvo de ladrillo de Marte quedan de piedra: el planeta es como un pueblito americano de los años cincuenta y en ese lugar viven los seres queridos de los tripulantes, que estaban muertos en la Tierra. El efecto es encantatorio y John Black –con quien se va la narración– se encuentra con sus padres y su hermano muerto y termina cenando en una réplica exacta de su casa de la infancia. Cuando le pregunta a su padre cómo puede estar pasando esto, él le contesta que no se hace muchas preguntas al respecto, que tienen una segunda oportunidad en Marte y que está bien. Black asiente y después de comer se va al cuarto compartido con su hermano y se ponen a dormir. Pero Black no duerme: se le ocurre que tal vez los marcianos tienen una forma de meterse en su psiquis y de esta manera crear un mundo ideal y doblegarlos. Se dice entonces que tal vez ese joven que duerme en la otra cama no es su hermano muerto hace mucho, y los que están en el otro cuarto no son sus padres fallecidos sino marcianos que han conseguido, mediante esta treta genial, que él incumpla lo que le pidió a su tripulación: que no se separen y que no dejen las armas. Su arma, de hecho, está con su ropa. Cuando se para en la cama, el hermano le pregunta a dónde va. Tengo sed, dice Black. No, no tenés sed, dice el hermano.